mein kopf schmeckt nach kleister
mein brustkorb lernt das fliegen
»es wird dunkel«
ich fege fotos von wänden und
stecke küchen in brand
geranien verraten mich an leere gräber
»ist es ein freund?«
frage ich und verlange nach milch
vom himmel hageln beeren
siruprot die wangen
die hände aus glas
